ROMPEHUEVOS (1ª EDICION)

ROMPEHUEVOS 2007
Como de costumbre llega el viernes y el Picachu se las ve venir. Toca dejar los asientos traseros en Zaragoza, llenarlo de bicis, herramientas, mochilas, destalentaos y meterle un repaso importante al cuentakilómetros. Él lo sabe y se deja hacer. Qué majico es mi Picachu.
El finde no comienza hasta que no se empiezan a servir los primeros platos de la cena y los Troncos nos dedicamos a la segunda cosa que más nos motiva después de montar en bici; COMER. Las patatas asadas, el pisto para el listo, los guisantes para la lista, los entrecotes que mugen, las chuletas, los postres, la camarera que va de cuclillas por la vida, Pa polla el marino... la cosa empieza bien. Después de una vuelta turística por las afueras de Panticosa logramos llegar a Formigal y todo tieso al Grajos a endiñarnos un par de chervechas y/o/u patxaranes.
Y al Eguzki-Lore a dormir que mañana la cosa pinta dura. Aunque un bañito en bolas en la piscina antes de dormir con luna llena...
- ¡Pepito! (léase con voz de Pitufo Gruñón).
- Vale, vale...

El gañán empieza a berrear a las 8 (YAAHAAAA!!!!) y yo me cago en su madre no menos de 20 veces. Carrera de obstáculos entre TitoZolber y el menda a ver quien pilla antes el baño, desayuno frugal con una panda de despeinados y a las 9,15 da comienzo el rutón del año; la ROMPEHUEVOS. Veintisiete zumbaos, veintisiete vestidos de romano, incluido Lagartija que por una vez en su vida a acertado a combinar los colores del atuendo. Eso sí, las moscas del Grajos no se han librado de su pérdida de peso instantánea matinal. A los dos minutos de arrancar paramos imperatívamente para hacernos la foto de turno del grupo haciendo entender a las nuevas incorporaciones que las prioridades son las que son: 1º- Fotos, 2º- Pedaleo, 3º- Lo demás.
De primeras empezamos haciendo portería por asfalto. 4 kilometricos de nada para llegar al parking desde donde empieza el primer subidón por pistarra del día; Espelunciaecha (al final me lo he aprendido de tanto cagarme en él). El pelotón empieza a estirarse con las rampas. Comienza el festival de la huevada. Sylvestrico tira p'arriba como si fuese un globo de Micky Mouse inflao de helio, los trillizos de Lluis Simó (es que eso ya no son gemelos, qué complejo) me dejan boquiabierto y casi me la pego, la 66 me dice que estas putadas no se le hacen así en frio y se empeña de levantarse, yo aprieto dientes, pongo el culo en la punta del WTB y hago lo que buenamente puedo, la peña se desmonta para afrontar los tramos del 20% y yo... no voy a ser menos. Los primeros sudores frios van apareciendo, la gente se empieza a preguntar "¿Habré hecho bien apuntándome a esta matada?", "Realmente Mikel sabe preparar rutas", "¿Serán Mikelito, Javito y Potxito los sobrinos del Pato Donald?". Paradinha en el collado para bajar las pulsaciones (los que las lleven porque yo no me las encuentro), comentar lo joputa que tuvo que ser el que inventó las cuestas p'arriba y empezar a BAJAR!!!!!
Bueno, como de costumbre el primer tramo es un "falso llano" que apunta hacia arriba pero cuando la senda apunta hacia abajo se empieza a perder entre matojos, toperas, pedrolos escondidos y la cosa se pone muy interesante. Y con algún piñazo sin importancia y una bajada al mejor estilo "sarrio desbocao jarto de mitsubishis" llegamos a la Rinconada del Canal Roya. El paisaje es impresionante. El Anayet nos mira con cara de "¿Pero ande vais, mandriles?". Y desde alli y por senda preciosa rota con mucha piedra, bosque, tollinazos, senderistas con ojos desorbitaos y curvas técnicas preciosas descendemos hasta la carretera del Somport. Hasta aquí van 3 cadenas partidas, algún que otro pinchazo, reventón... vamos, que a nuestros mecánicos les va a gustar la ruta más que a alguno de nosotros.
Y comienza la segunda rampita del día dividida en dos fases. La primera por asfalto y al tran-tran (o china-chana en aragonés fino) hasta Astún donde paramos a comernos el bocatadillo, nos endiñamos 20 euros en botellines de Ambar y volvemos loco al camarero a base de cortados, cortados con hielo, el mio con hielo tambien pero con menos leche, yo te he pedido uno solo ¿para qué le echas leche? Ah, que no era para mi, pues ponme hielo, ¿alguien había pedido un descafeinado? ¿¡ALGUIEN HABÍA PEDIDO UN DESCAFEINADO?!... En fin, que nos han marcado como personas non-gratas en el garito. Cuando suba a esquiar me voy a tener que rapar y/o cambiarme de sexo para que no me reconozcan por allí arriba, jejeje. La segunda parte de la subida es la pista que nos sube a los truchos hasta Truchas por las pistas de esquí. Diez kilometricos diez de pista p'arriba cómoda de subir (Trekman aun anda buscando el tramo que se hace solo) que nos va dejando disfrutar de vistas tremendas del valle cada vez desde mayor altitud. Llegamos al Ibón de Truchas a joderle la tarde al señor pescador y tomamos la senda hasta el Collado de Astún donde se acaba España y empieza terreno franchute. Cambiamos el YAHAAAAAAAA por IAAAAAAAAJA, nos ponemos el traje de mimetismo, cargamos las cletas al hombro (que tenemos que parecer senderistas, coñe) y nos metemos una hora y pico de pateada severa con el valle del Midi D'Ossau (o como se escriba) a nuestros pies y el Midi vigilándonos cual gendarme con mala lait. Al fondo del valle se pueden ver correteando sarrios como si estuviesen por su casa ¿o serán gendarmes de secreta? ¿Eso son libélulas o son licoteros? La psicosis por ser vigilados se nota en el ambiente. Así que le damos a las piernas todo lo rápido que podemos para salir cuanto antes de territorio interdit.
Llegamos a un collado y desde allí tonto el último. El grupo se transforma de golpe y porrazo en una manada de ñús que pareciera estar perseguida por una banda de cocodrulos (¿o serán gendarmes?) y que se lanzan p'abajo al más puro estilo "Ahí va de ahíiiiiiiiiiii!!!!". Allí no existen sendas, sólo hay toperas, piedras y hierba por doquier. Lluis se empeña en cascar una piedra a codazos pero no lo consigue, e incluso invierte los factores. Cuando llegamos abajo resulta que no teníamos que haber bajado tanto y toca remontar. A esas alturas las fuerzas de muchos están en la reserva y cualquier repecho se convierte en un rocódromo.
A trancas y a barrancas conseguimos llegar hasta a la aduana sin ser cazados por la Gendarmerie. Pillamos 10 litros de agua en un supermercado lleno de franceses con las bolsas repletas de licores y tras llenar parte de los Camel empezamos a ir hacia la última subida del día. ¿Veinte minutos? por una pista más tendida que los dos anteriores rampones (se agradece, Mikel) que se acaba en esa curva... no, en la siguiente... ¿o era dos más allá?... El caso es que llegamos a un punto donde no se ve por donde se baja. No hay senda, no hay pista... Estamos todos ahí como gaticos en una estantería bajando sillines sin saber lo que nos espera. Se puede resumir en siete palabras... ¡¡¡600 metros de desnivel en 2 kilómetros!!! Lo dicho, sin senda ni camino... PUES TOTIESO!!! Veinte minutos y varias caidas más tarde estamos sanos y salvos.
La Rompehuevos ha finalizado y sólo queda llegar por carretera hasta Formigal cuesta abajo. Un bañito en la pis-cina (por aquello de la temperatura del agua), unos pistachines dándole a la lengua mientras se nos meriendan los mosquitos, nos despedimos de los que se tienen que largar de vuelta a casa a salvar matrimoños, nos acicalamos y al Grajos a cenar. Cómo se prepara Asier los entrecotes, por dios (o sea, por mi). Un vicio. Unos rucu-rucus, comprobamos que Jezú tiene días malos con la cámara de video, cuatro gañanadas y al hotel medio cocidos.